Cinco Brahmanes

A C, M, J y O

En cierto pueblo había cinco brahmanes que eran amigos. Cuatro habían alcanzado el confín de cuanto los hombres pueden saber. El otro desdeñaba el saber; sólo tenía cordura. Un día se reunieron. "¿De qué sirve la sabiduría -dijeron- si no viajamos, si no logramos el favor de los reyes, si no ganamos dinero? Ante todo, viajaremos".

Pero cuando ya habían recorrido un trecho, dijo el mayor:

-Uno de nosotros, es un simple, que no tiene más que cordura. Sin el saber, con mera cordura, nadie obtiene el favor de los reyes. Por consiguiente, no compartiremos con él nuestras ganancias. !Que se vuelva a su casa!-

El segundo dijo:

-Mi inteligente amigo, tú careces de sabiduría. Vuelve a tu casa.-

El tercero dijo:

-Esta no es manera de proceder. Desde niños hemos jugado juntos. Vengan, nobles amigos, todos tendremos parte en las ganancias.-

Siguieron su camino y en un bosque hallaron los huesos de un tigre. El cuarto de ellos dijo:

-Buena ocasión para ejercitar nuestros conocimientos. Aquí hay un animal muerto.¡Resucitémoslo!

El primero dijo:

-Sé componer un esqueleto

El segundo dijo:

-Puedo crear la piel y la carne.

El tercero dijo:

-Puedo crear la sangre.

El cuarto dijo:

-Sé darle vida-

El primero compuso el esqueleto, el segundo creó la piel y la carne. El tercero, la sangre. El cuarto se disponía a infundirle vida, cuando el quinto hombre osbervó:

- Es un tigre. Si lo resucitan, podría destrozarnos a todos.

-Tu eres el hombre simple-dijo el otro.

-En tal caso, no seré yo el que frustre la labor de la sabiduría -respondió el hombre cuerdo- pero aguarda a que me suba a este árbol.-

Panchatantra (200 A.C.)

Crooked finger

"Es absurdo creer que el dolor constante que nos aflige

vino por casualidad.

Todo lo contrario.

La miseria es la norma, no la excepción.

¿A quién puedo culpar por nuestra existencia?

No al accidente del sol, que nos dio vida.

Me acuso a mí mismo, ya que no creo en dios

ni en eternidad.

Si creyera, me engañaría con que la vida promete

un postre paradisíaco luego de un plato indigerible.

Nunca pude aceptar la errada concepción de que todo un día será mejor.

Nada será mejor.

Para mejor o para peor, todo será diferente."

Self-reference

" Un hombre, en la vigilia, piensa bien de otro y confía en él plenamente, pero lo inquietan sueños en que este amigo obra como enemigo mortal. Se revela, al fin, que el carácter soñado era el verdadero. La explicación sería la percepción intuitiva de la verdad.

En medio de una multitud, imaginar a un hombre cuyo destino y cuya vida están en poder de otro, como si los dos estuvieran en un desierto.

Un hombre de férrea voluntad ordena a otro, moralmente sujeto a él, la ejecución de un acto. El que ordena muere y el otro, hasta el fin de sus días, sigue ejecutando aquél acto.

Un hombre rico deja en su testamento su casa a una pareja pobre. Ésta se muda allí; encuentran un sirviente sombrío que el testamento les prohíbe expulsar. El sirviente los atormenta; se descubre, al fin, que es el hombre que les ha legado la casa.

Dos personas esperan en la calle un acontecimiento y la aparición de los principales actores. El acontecimiento ya está ocurriendo y ellos son los actores.

Que un hombre escriba un cuento y compruebe que éste se desarrolla contra sus intenciones; que los personajes no obren como el quería; que ocurran hechos no previstos por él y que se acerque a una catástrofe, que él trate, en vano, de eludir. Este relato podría prefigurar su propio destino y uno de los personajes sería él. "

Nathaniel Hawthorne. Notebooks

Verbum

"Postergar" sería el verbo que usaría

Si alguna vez me detuviera, sólo por un momento,

A ver lo que arrojo al negro abismo del tiempo

mientras vindico desnudos simulacros de poesía.

"Esperar" sería el verbo correcto

Si el "creer" y el "amar" no estuviesen en la espera

Si acaso la promesa secreta de un júbilo futuro fuera

La certeza vívida de un presente abyecto.

"Vivir" sería el verbo definitivo

Si al menos pudiese decir que estoy tan vivo

como la silente roca, dura como el azar,

a la que cada día de mi vida acudo a tropezar.

"Sublimar" sería un verbo consolador

Si por una vez el profuso Freud razón tuviera

Si de mis palabras algo ínfimo sobreviviera

algo que no fuese deseo y despojo de crisol.

"Soñar" sería un último recurso

Si solamente cada sueño fuese tanto o más absurdo

como cada escaramuza que contra el destino urdo

como el febril salmón ante el gran río: en contra de su curso.

Se me agotan los verbos aún antes que los versos

denegados y destrozados por un jurado inclemente

y antes de que el oprobio me haga impenitente

clamo en voz trémula, como desahuciado converso:

- Quizá el prohibido "amar" sea la fatal alternativa

Si eso fuese más que sonreírte, mientras horadas mi herida-.

Ch.D.

Death Be No Proud

In Memoriam of All of Us

DEATH be not proud, though some have called thee

Mighty and dreadfull, for, thou art not so,

For, those, whom thou think'st, thou dost overthrow,

Die not, poore death, nor yet canst thou kill me.

From rest and sleepe, which but thy pictures bee,

Much pleasure, then from thee, much more must flow,

Much pleasure, then from thee, much more must flow,

And soonest our best men with thee doe goe,

Rest of their bones, and soules deliverie.

Thou art slave to Fate, Chance, kings, and desperate men,

And dost with poyson, warre, and sicknesse dwell,

And poppie, or charmes can make us sleepee as well,

And better then thy stroake; why swell'st thou then;

One short sleepe past, wee wake and wee hold eternally,

And death shall be no more; death, thou shalt die.

John Donne